RUEGA POR MI (NOVELA) Cap. 188
Leon Winston lo tenía todo excepto a Grace Riddle. Por lo tanto, se había quedado sin nada.
Enderezó la revista y la arrojó inmediatamente a la chimenea, devolviéndole la pluma estilográfica a Pierce. Mientras caminaba hacia la puerta principal, Leon esbozó una mueca de desdén. Pero su reflejo en la ventana no mostraba ni rastro de sonrisa.
Decían que lo tenía todo. Un noble aristócrata, un senador respetado, un gran héroe, un comandante militar con inmensa autoridad y un hábil hombre de negocios. A su corta edad, había alcanzado todos los éxitos a los que un hombre podía aspirar en la sociedad.
Pero esos eran hitos que alcanzar, no propósitos que poseer. Como puntos de referencia en un largo viaje, perdían significado en el momento en que se lograban. El destino significativo en su vida se encontraba en otra parte.
Al salir por la puerta principal, Leon alzó la vista. Una brisa fresca soplaba mientras las hojas carmesí y amarillas se arremolinaban en el cielo azul despejado.
El otoño había regresado.
Era la época en que se había desplomado presa de violentas náuseas matutinas, en que había fingido amor con una crueldad tan inocente, y en que había huido con la doble máscara de dama y seductora.
Era una época de tortura.
Como un perro de Pavlov salivando al oír una campana, saboreaba el aroma del otoño, anticipando el próximo acto de tortura de Grace.
Envidaba al hombre que una vez fue, que se quejaba amargamente de que le lanzaran un hueso: una oportunidad para perseguir, pero nunca para alcanzar. Ahora, privado incluso de ese mísero hueso sin carne, se moría lentamente de hambre.
«Grace, solo lánzame un hueso. Donde sea. Solo lánzalo. ¿No quieres reírte mientras ves al perro rabioso perseguirlo?»
Mientras repetía estas palabras, sus pasos lo condujeron naturalmente a la casa aislada.
Tras rumiar sin cesar sobre su conversación después de su huida, Leon había discernido una constante en su psicología.
"Ya no te guardo rencor ni me interesas."
Eso fue lo que le dijo durante su llamada telefónica hacía mucho tiempo, terminando con estas palabras:
"¿Todavía me amas? ¿Es por eso que eres tan infeliz?"
Incluso añadió una risa burlona.
Afirmaba no sentir rencor, pero dejó una carta rebosante de amargura. El simple hecho de que hubiera dejado una carta marcada como "final" demostraba que no podía olvidarlo.
"Daisy está muerta, Sally está muerta, Grace Riddle está muerta. Tú las mataste. Así que olvídame."
Le decía que la olvidara mientras lo culpaba de su muerte. Le decía que la olvidara mientras deseaba que no lo hiciera.
"Espero que de repente te acuerdes de mí mientras te ríes y sientes dolor. Espero permanecer como un clavo clavado en ti para siempre, sin que jamás se suelte."
"¿La idea de que soy tu desgracia? Me extasía."
Como la carta de una loca, sus palabras eran completamente contradictorias. Le dijo que la olvidara, deseando que la miseria lo consumiera por no hacerlo.
Recordando, había sido igual en Newport Harbor. Desesperada por escapar de él, se detenía para lanzarle palabras y acciones que podían herirlo.
«No me hagas reír. El hedor de tu resentimiento e interés es insoportable».
Grace aún sentía algo por él.
Esa era la psicología que Leon había discernido.
No importaba si su esencia era el odio en lugar del afecto. Mejor sembrar odio que nada. Lo único en lo que Leon podía depositar sus esperanzas ahora era en la emoción que ella quería borrar de su corazón.
«Grace, ¿quieres que nunca te deje ir?».
«Entonces yo tampoco te dejaré ir. Dondequiera que estés, nunca escaparás de mí».
Así que eligió los medios de comunicación como su arma.
Dondequiera que Grace estuviera en este reino, cada vez que encendiera la radio o caminara por la calle, no tendría más remedio que ver su rostro sin cesar y escuchar noticias sobre él.
Él alardeaba de su felicidad ante la mujer que ansiaba su sufrimiento. Los medios lo ensalzarían como un héroe, mientras que ella lo consideraba un villano. La sola idea de verla consumirse de rabia era suficiente para satisfacerlo.
"Te atormentaré hasta que no puedas soportarlo más y vengas a atormentarme a mí".
"Ahora esta mancha llamada yo desaparecerá de tu vida perfecta".
"Qué curioso. Así como yo no puedo olvidarte, tú tampoco puedes olvidarme".
El restaurante que Norman había reservado estaba en Prescott City, a quince minutos en coche del estudio. A tan solo una cuadra del Teatro Paramour, donde se celebraría el estreno el mes siguiente, era un establecimiento en el bullicioso centro de la ciudad.
—Quería llevarte a un sitio mejor, pero con tan poco tiempo de aviso…
Cuando Norman dijo esto desde el otro lado de la mesa, Grace —que había estado mirando alrededor del restaurante— lo miró y agitó las manos con desdén.
—No, es culpa mía por sugerir la cena de repente.
—¿Culpa? Aunque haya sido repentino, estoy feliz de tener esta cita con Anna.
Mientras el hombre sonreía radiante, Grace le devolvió la sonrisa, jugando nerviosamente con el dedo anular vacío de su mano izquierda bajo la mesa. Cuando intentó irse del trabajo, la señora Tate la había estado presionando sin cesar para que se quitara el anillo. Además, había sudado toda la tarde rechazando la oferta de su supervisora de prestarle un vestido escotado que la haría «brillar sola».
—¿Dónde vives, Anna?
—En Greenfield.
En realidad, vivía en Hazel Brook, de camino del estudio a Greenfield.
—Entonces te llevo a casa.
—Oh, no tienes que ir tan lejos.
—¿Así que piensas ir sola en tranvía a estas horas?
Como solía mentir sobre dónde vivía, Grace se encontraba en un aprieto. Tras una breve resistencia, cambió de tema.
—¿Cuántos años dijiste que tenías, Norman?
—Treinta y uno.
La misma edad que ese hombre.
—¿Te has casado alguna vez?
—No. Estaba tan centrada en perseguir el éxito que nunca tuve tiempo de pensar en el matrimonio. Ahora que lo he alcanzado, es hora de considerarlo.
—Ya veo.
—¿Dijiste que eras viuda?
—Sí.
—Oh, qué pena.
No parecía especialmente afectado. Cuando el hombre extendió la mano sobre la mesa, Grace, instintivamente, ofreció la suya. El contacto desconocido y la temperatura corporal le resultaron extraños, pero lo soportó.
En cuanto vio a un camarero acercándose con la comida a lo lejos, retiró la mano. Después, la conversación cesó mientras comían. Al tomar una cucharada de sopa de almejas humeante de su tazón, Grace miró al hombre frente a ella y de repente pensó:
Quizás si me voy del país con un hombre, no me descubran. Al darse cuenta de esto, se percató de que no había confirmado algo crucial.
—Norman.
—¿Sí?
—¿Has... pensado alguna vez en establecerte en otro lugar que no sea aquí?
—Eh... ¿a dónde quieres decir?
Ahora que lo pensaba, era una conversación bastante profunda para una primera cita. Tras dudar un instante, Grace inventó una historia apropiada.
"Mi tía en Colombia se hizo rica con la minería de oro. Dice que allí también hay rascacielos. Como ella y su marido no tienen hijos, me insisten en que vaya a Colombia. Estoy pensando en irme a vivir allí cuando mi hija sea un poco mayor."
Quizás intuyendo que aquello no era material para una primera cita, el hombre pareció desconcertado por un instante antes de recomponerse rápidamente con una sonrisa.
"Un nuevo comienzo en el Nuevo Mundo, lleno de sueños y esperanza. Una buena elección."
"Sí."
En realidad, no era una elección, sino una necesidad. Incluso si Winston renunciaba a Grace, ella no podía quedarse allí.
Aunque los periódicos afirmaban que la mayoría de los rebeldes habían sido erradicados, de vez en cuando seguían apareciendo artículos sobre sus crímenes o redadas en sus escondites. Además, aquellos cuyos crímenes no eran demasiado graves salían de los campos de detención al cabo de unos años. Se hubieran reformado de verdad o no, Grace era su traidora.
Así que, si quería casarse, necesitaba encontrar a un hombre dispuesto a abandonar aquel lugar.
¿Tal vez debería haber ido primero a Colombia a buscar marido?
Su decisión impulsiva de aceptar la cita empezaba a ser motivo de arrepentimiento.
—Hablé demasiado pronto. Olvida que lo mencioné.
—Oh, no. El futuro es impredecible. Seguro que hay muchas empresas al otro lado del océano que necesitan especialistas en relaciones públicas.
El hombre cambió de tema con fluidez y habló de su carrera.
—Puede sonar presuntuoso, pero después de más de diez años en relaciones públicas, ahora me quieren contratar en todas partes.
—Eso no es presumir si es verdad. Al fin y al cabo, eres la gerente de relaciones públicas más valiosa de Grant. Por cierto, ¿llevas mucho tiempo trabajando aquí?
—Solo tres años. Antes trabajaba en Sinclair Motors…
¿Sinclair? El nombre le sonaba.
—Después de aquel incidente, las empresas de la familia Sinclair empezaron a quebrar una tras otra, así que me mudé a Grant Pictures.
Entonces Grace recordó. En una ocasión, aquel hombre llevó extraños informes de investigación a la sala de interrogatorios, preguntando si la respetada familia empresarial Sinclair había colaborado con la facción de Blanchard.
Después, atormentado por las consecuencias de aquella trampa, se dedicó a beber en la sala de interrogatorios durante un tiempo, hasta que finalmente se encerró dentro.
Era totalmente distinto del despiadado y avaro Leon Winston que Grace conocía.
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