Los Diarios De La Boticaria Cap. 131
Ukyou llevó a Maomao a una mansión en el centro de la ciudad. En la capital, cuanto más al norte ibas, mejor era la seguridad pública, y ahí era donde se encontraban la mayoría de las casas de clase media.
Una de las casas lucía más desgastada que las demás. Debe haber sido resplandeciente en su momento, pero ahora faltaban algunas tejas del techo y el muro de arcilla se había derrumbado en algunas partes, revelando el marco de bambú debajo. Parecía menos una cuestión de edad y más de que el propietario no se ocupaba del mantenimiento.
“Aquí, es esta”. Ukyou llamó a la puerta de la casa en ruinas. “Lo siento, pero hasta aquí puedo llegar. La señora me hará la vida imposible si no regreso”, dijo.
“Sí, entiendo”, dijo Maomao, pero cuando entró en la destartalada casa, lo hizo con una mirada de curiosidad. Ukyou ciertamente parecía un hombre ocupado. “¿Qué es esto?”, se preguntó en voz alta al entrar. A pesar del estado maltrecho del exterior de la casa, por dentro estaba notablemente limpia y ordenada.
Eso no fue lo que la sorprendió, sin embargo. En cambio, fueron las paredes. Estaban pintadas de blanco y cubiertas con estuco, sobre el cual se habían pintado cuadros. Un jardín de duraznos se extendía por toda una pared, pero no eran tres guerreros heroicos mordiendo los duraznos, sino una mujer hermosa. Ella misma tenía una forma parecida a un durazno, su cabello era negro azabache y sus dientes blancos se asomaban entre labios que se veían tan deliciosos como la fruta que estaba comiendo.
Era la esencia misma de la inmortal del pueblo de los duraznos.
Eso es el tipo de cosas para las que solo tienes tiempo si tienes un mecenas , pensó Maomao. Meimei había dicho que el hombre hacía pinturas de mujeres hermosas, pero Maomao nunca había imaginado algo tan espectacular. Estudió la pared de cerca: las superficies pintadas tenían un brillo único, no como las pinturas a las que estaba acostumbrada. Estaba a punto de pasar un dedo por la pared con la esperanza de descubrir cuál era el material cuando escuchó pasos fuertes.
“¡Pecas! ¡Oye, Pecas! ¿Qué haces ahí parada? ¡Ven a verlo, rápido!”, era Chou-u, con el rostro pálido.
Mierda, es cierto. Maomao tenía la mala costumbre de concentrarse completamente en lo que captara su atención. Dejó que Chou-u la arrastrara por la casa, hasta que llegaron a lo que parecía una sala de estar. Sin embargo, estaba llena de objetos varios y diversos: polvos coloridos (probablemente pigmentos), cáscaras de huevo (por alguna razón), un polvo blanco que ella tomó como estuco y otra sustancia para espesarlo.
Justo en medio de la habitación, un hombre yacía en un sofá. Otro hombre con expresión preocupada estaba a su lado. El hombre en el sofá estaba demacrado y sin vello facial, y su palidez había ido más allá de lo normal; estaba prácticamente blanco. El único color en su piel parecía estar en las puntas de sus dedos, que estaban cubiertos de pintura. El hombre que estaba a su lado parecía meticuloso, excepto por sus manos, que también estaban sucias.
“¡Tienes que ver al maestro!”, dijo Chou-u.
El “maestro” debía ser el famoso artista progresista. Había un balde lleno de vómito al lado del sofá.
Maomao comenzó a examinar al hombre. Sus brazos y piernas se contraían ocasionalmente. Le abrió los ojos y miró sus pupilas; le tomó el pulso. Por lo que pudo notar, mostraba todas las señales de tener un caso de intoxicación alimentaria.
“¿Cuáles son sus síntomas?”, preguntó.
“Supongo que estuvo vomitando y teniendo diarrea durante mucho tiempo”, dijo Chou-u.
“Cuando finalmente disminuyó, parecía estar sufriendo escalofríos, así que lo acosté”, añadió el hombre que estaba cerca.
“¿Y quién es él?”, preguntó Maomao.
“¡Es el amigo de trabajo del maestro! ¡Vamos, date prisa!”
Chou-u podía intimidarla todo lo que quisiera, pero solo había una cantidad limitada de cosas que Maomao podía hacer. Si no sabías qué toxina estaba actuando, no podías tratarla. Sin embargo, si era cierto que el hombre había estado vomitando y teniendo diarrea, había una cosa de la que ciertamente carecería.
“Chou-u, tráeme un poco de sal y azúcar. Si no hay en la casa, consigue de otro lado”, dijo Maomao. Sacó una bolsa de monedas de los pliegues de su túnica y se la lanzó.
“Entendido”, dijo y salió corriendo de la habitación. Puede que no pudiera correr bien debido a su cuerpo semi-paralizado, pero al menos se le podía confiar este encargo.
“Voy a usar la cocina”, le dijo Maomao al amigo de trabajo, quien asintió.
Fue a la cocina y miró en la jarra de agua para asegurarse de que el agua aún estuviera bien. Hubiera preferido hervirla, pero no había tiempo. “¿Es agua fresca?”, preguntó.
“Fue comprada al vendedor de agua potable ayer mismo, así que debería estar bien”, dijo el hombre. Sí, si habían comprado el agua, entonces debería ser segura. Puede que no fuera lo mismo en las partes más difíciles de la ciudad, pero por aquí, era poco probable que alguien vendiera algo adulterado. Maomao pensó que podían descartar, más o menos, la posibilidad de que el artista hubiera bebido agua contaminada. Tomó una cucharada, la olfateó y luego la probó, pero por lo que pudo notar, olía y sabía normal. La casa puede no parecer gran cosa, pero al menos podían permitirse agua decente.
“¿Tienes idea de qué pudo haber pasado?”, le preguntó Maomao al hombre meticuloso.
“Creo que sí”, dijo. A pesar de su angustia, tuvo suficiente presencia de ánimo —y suficiente cortesía— para ofrecerle una silla. Él se sentó en un barril. “Él está más que feliz de comer comida estropeada; es un mal hábito suyo. Sospecho que ese es el problema aquí”.
Intoxicación alimentaria, entonces, como había pensado Maomao.
“Encontró unos dumplings rellenos que se comió. Sabían a estropeados, así que los escupimos de inmediato, pero él juró por todo lo que es sagrado que estarían bien si los cocinábamos, y se los comió”.
“¿Quiénes son ‘nosotros’?”
“Ah, el chico estaba con nosotros”.
¿El chico? Ese debía ser a quien llamaban Chou-u.
La comida en mal estado no se vuelve buena mágicamente solo porque la cocines un poco más. El elemento venenoso de la descomposición a menudo permanecía. Un dumpling con moho, por ejemplo, aún podría ser tóxico incluso si raspabas el moho. Sin embargo, no mucha gente se preocupaba por eso. A veces no tenían el lujo de preocuparse por un toque de veneno, cuando se enfrentaban a la elección entre comer comida mala o no comer en absoluto.
“¡Argh! ¿Qué voy a hacer? Incluso si vuelve a trabajar en la pintura, no estará lista a tiempo”. El hombre frotó sus dedos sobre un gran tablero apoyado contra una pared. Estaba pintado de blanco y tenía un boceto, un contorno tenue de una mujer. Sin duda, el siguiente paso sería colorearla, la imagen volviéndose cada vez más realista a medida que los colores se volvieran más vívidos. “¡Prometió que estaría lista dentro de diez días!”
¿Diez días? Así que había algún tipo de fecha límite involucrada.
“¡Ya volví!”, dijo Chou-u, entrando con azúcar y sal, que le entregó a Maomao. Ella las puso en el agua que había preparado, mezclándolas, luego tomó un poco de algodón que tenía con ella y lo sumergió en el agua. Dejó gotear el agua del paño en la boca del hombre, administrando líquidos varias veces.
Estaba indecisa sobre si mantenerlo caliente o inducirle fiebre. Al menos, la ropa sucia que llevaba puesta ahora no podría absorber su sudor. Hizo que cambiaran al artista por una prenda de algodón que pudiera absorber la transpiración. Tampoco podía estar haciéndole mucho bien estar acostado en un sofá; preparó una cama adecuada y luego se puso a preparar medicina para el estómago.
El hombre vomitó dos veces más mientras ella hacía todo esto, pero no había mucho que sacar; solo el olor acre del ácido estomacal impregnaba la habitación.
Quizás mantener el sudor fuera de él y darle líquidos estaba teniendo efecto, porque por la noche parecía más tranquilo y sus espasmos habían cesado. Maomao, Chou-u y el compañero del hombre estaban todos agotados. No había nada en esta casa excepto suministros de pintura, e incluso preparar el dormitorio para que fuera utilizable había requerido pedir ayuda a los vecinos. El colchón era tan duro como una galleta de arroz vieja y estaba igual de mohoso. ¿Qué clase de vida había estado llevando este hombre?
Maomao y Chou-u estaban desplomados en sillas. El sofá en el que había estado acostado el maestro de la casa estaba ahora libre, pero sinceramente, nadie estaba interesado en usarlo hasta que hubiera sido limpiado a fondo.
“¿Crees que sobrevivirá, Pecas?”, preguntó Chou-u, con preocupación en su voz. “Probablemente”, dijo ella. Era imposible estar segura, pero asumiendo que no ocurriera nada inesperado, pensó que el hombre recuperaría el conocimiento. Tendrían que intentar mantenerlo quieto por un tiempo y darle comida que ayudara a su digestión. Sin embargo, la casa ni siquiera tenía suficiente arroz para hacer papilla de arroz ligera; tendrían que ir a buscar un poco. Además, tampoco había ollas decentes para cocinar.
Leyendo la situación con destreza, el otro hombre dijo: “Iré a buscar algo de arroz y una olla de barro a mi casa”. No podía haber sido fácil; él también estaba cansado. ¿Era tan cercano al hombre que poseía esta casa?
“¿Qué come normalmente nuestro paciente, de todos modos?”, murmuró Maomao.
Estaba hablando un poco consigo misma, pero Chou-u respondió: “El maestro siempre compra cosas en puestos callejeros, o a veces los vecinos le dan comida. Hoy fueron esos dumplings”.
“Eso explica el estado en el que está”, dijo Maomao, provocando una mirada de disgusto de Chou-u. “¿Qué?”
“Nada. Solo pensaba en las cosas que comimos hoy. El otro tipo y yo compartimos los dumplings con el maestro, pero eran tan repugnantes que los escupimos. Aunque pensé que eran raros antes de probarlos”.
Una cosa que era extraña sobre ellos, por ejemplo, era la forma en que el maestro había dicho “No recuerdo haber visto estos por aquí” cuando vio los dumplings sobre la mesa. Eso podría parecer una señal de alerta, pero el artista aun así los había ofrecido a sus invitados.
“Supongo que aprecio que intentara ser hospitalario y todo eso, pero siento que hay muchas cosas por aquí que tal vez no debería estar comiendo”. Chou-u sonaba poco impresionado. Siempre se escuchaba que había muchos bichos raros entre los artistas, y parecía ser cierto.
Maomao apoyó los codos en el reposabrazos y puso la barbilla en sus manos. “Me sorprende que incluso pudieras meter algo así en tu boca”.
“Quiero decir, el otro tipo dijo que él también comería uno, y se veían bien”.
El otro tipo; en otras palabras, el amigo de trabajo de antes. Chou-u siempre tenía hambre, así que era propenso a comer cualquier cosa que pareciera remotamente comestible. Era suficiente para hacer que uno se preguntara si alguna vez había sido realmente el hijo de una casa elegante.
“¡Pero era tan amargo! Creo que tal vez el relleno de frijol se había estropeado o algo así”, dijo.
“¿Amargo?”, preguntó Maomao.
“¡Sí, simplemente horrible! ¡Yo estaba como, ugh! y lo escupí. También el otro tipo”.
Así que se veía bien, ¿pero sabía amargo? Maomao se cruzó de brazos e inclinó la cabeza. “¿Era realmente amargo? ¿No más como agrio?”
“Sí, era amargo. ‘Agrio’ no es la palabra que usaría”. “¿Y el relleno no olía raro en absoluto?”
“Si lo hubiera hecho, probablemente no lo habría comido”. Chou-u se había quitado los zapatos y movía los pies. Tenían la ventana abierta para cambiar el aire de la habitación, y se había vuelto húmedo adentro. Había caído la noche; Maomao encontró una lámpara por ahí y la encendió. Era una luz de aspecto inusual —desde sus pinturas hasta sus fuentes de iluminación, a este artista parecía gustarle lo importado—, pero quemaba aceite de pescado, así que Maomao estaba acostumbrada al olor. (De hecho, Maomao la gata había empezado a lamer el aceite recientemente; estaba resultando ser un gran problema).
“¿El relleno tenía cosas parecidas a hilos? ¿Algo pegado?”
“¿Pegado? Bueno, ahora que lo mencionas...”, Chou-u parecía haber pensado en algo. “Supongo que podría haber parecido un poco viscoso. Lo escupí tan rápido que no estoy seguro. El otro tipo dijo que estaba podrido y que lo escupiéramos. Nos lavamos la boca con agua y no tragamos nada”.
Maomao estaba perpleja.
“Pero no creo que esos dumplings hubieran sabido mejor solo porque los cocinaron. Me pregunto si hay algo mal con la lengua del maestro”. Chou-u miró al hombre dormido con verdadera exasperación.
Algo mal con su lengua , pensó Maomao. Estaba empezando a ver una luz al final de este túnel. “¿Qué hicieron con las sobras, entonces?”, preguntó.
“¡Las tiramos! Están en el basurero afuera. El maestro estaba muy molesto por desperdiciar comida, pero al menos no intentó sacarlas de la basura”.
Tan pronto como Maomao escuchó eso, agarró la lámpara y salió, donde localizó la caja de madera para la basura. Un olor repugnante emanaba de ella; la basura todavía estaba dentro. Justo encima había dos dumplings a medio comer. Maomao se alegró de haber llegado antes de que los hombres vinieran a llevarse la basura para que fuera comida para los cerdos.
“¡Ay! ¿Qué estás haciendo? ¡Eso es asqueroso!”, dijo Chou-u cuando la vio hurgando en la basura. Pero Maomao no tenía remordimientos por recoger un dumpling destrozado con sus propias manos. Miró el relleno y descubrió carne de cerdo picada y varios tipos de vegetales. Desarmó el dumpling, tratando de averiguar exactamente qué había dentro.
Chou-u la miró. “Pecas... Por favor, deja de sonreír mientras revisas basura cruda. Es súper aterrador”.
Una sonrisa debió haber aparecido en su rostro sin que ella se diera cuenta. Si estaba sonriendo, era por la emoción; no podía ignorar la adrenalina.
“¿Es esto lo que cocinó y comió tu maestro o quien fuera?”
“Sí. Te garantizo que no tiene sentido del gusto o algo así. Sabía horrible, pero él seguía diciendo lo delicioso que estaba”.
Una hipótesis comenzaba a solidificarse en la mente de Maomao. “¿Qué hay de ese otro tipo? ¿A qué vino hoy?”
“Probablemente a detener al maestro, supongo. El maestro juró que cuando terminara el trabajo que estaba haciendo, se iría de viaje de inmediato”. Chou-u miró hacia abajo, abatido.
“¿Qué clase de viaje?”
“Bueno, dijo que estudió pintura en el oeste una vez, hace mucho tiempo. Vio a esta mujer hermosa allí y nunca la olvidó. Por eso solo pinta cuadros de mujeres, dice”.
¿El oeste? Le recordó la lámpara, las pinturas; todo tenía un fuerte olor a exótico.
“El otro tipo sigue intentando decirle que no hay forma de que una mujer que vio hace décadas siga por aquí, pero él está desesperado por volver a encontrarla”.
El flujo del tiempo no era misericordioso; sin importar cuán hermosa, ninguna mujer podía evitar los efectos de la edad. Incluso una dama que alguna vez lloró lágrimas de perla podía terminar como una vieja bruja marchita y codiciosa. Si existiera una mujer que no envejeciera, tendría que ser una inmortal o una hada o algo así.
“¿Q-Qué rayos estás haciendo?”
Ah, hablando del rey de Roma: el “otro tipo” había regresado con arroz y una olla. Estaba tan sorprendido que dejó caer la olla y salió corriendo.
En la oscuridad, cubierta de basura, Maomao debió verse de miedo. Todavía no había borrado la sonrisa inquietante de su rostro tampoco. Incluso a ella le resultaba raro estar sonriendo tanto, pero no podía parar. En cambio, sonrió al hombre, aferrando puñados de basura en ambas manos. Luego miró a Chou-u.
“Chou-u, puedes irte a casa. Uno de los criados debería venir por ti pronto”. Asumió que Ukyou, atento como era, aparecería para ver qué estaba pasando ahora que el sol se había ocultado. Podía pedirle a alguien que lo cubriera en el trabajo.
“¿Qué? ¡Ni hablar, no me voy todavía!”
“Tienes que estar cansado. Al menos duérmete hasta que alguien venga por ti”. “Sí, bueno... Lávate las manos, Pecas”. No tenía ninguna réplica real, lo que significaba que estaba cansado. Bostezó y entró.
“Honestamente... ¿Qué estás haciendo?”, volvió a preguntar el compañero del pintor, observando a Maomao desde una distancia segura. Estaba mirando la basura en sus manos.
“¿Podría hablar contigo unos minutos? Primero me lavaré las manos”. Maomao dejó la basura y se dirigió al pozo.
Maomao y el hombre estaban sentados en la cocina de nuevo, Chou-u y el maestro dormidos en la habitación de al lado. Hablaron en voz baja para no despertarlos.
“¿De qué querías hablar?”, preguntó el hombre.
“¿Sabes mucho sobre hongos venenosos?”, dijo Maomao.
“No puedo decir que pensara que por ahí iba esta discusión”, dijo el hombre, pero no la miró directamente.
Algunas cosas sobre este caso le habían parecido inusuales a Maomao. Por un lado, esperarías que algo podrido supiera agrio. Claro, algunas cosas podrían volverse amargas cuando se estropeaban, pero un sabor amargo no era suficiente para estar seguro de que estabas lidiando con comida podrida. Y si el sabor era lo suficientemente malo como para hacer que los otros dos lo escupieran, ¿por qué no le había molestado al viejo maestro?
Luego estaba la cuestión de de dónde habían salido los dumplings. “¿Sabías que hay ciertos hongos que son amargos cuando están crudos, pero que el sabor desagradable desaparece cuando se cocinan? Es más, esos hongos son venenosos; a menudo están detrás de casos de intoxicación alimentaria en esta época del año”.
Este hongo en particular era confundido frecuentemente con una variedad comestible utilizada en la cocina. La superficie era ligeramente viscosa, lo que encajaría con la descripción de Chou-u, así como con los hongos que Maomao había observado en el relleno de los dumplings en la basura.
Si hubieran conseguido la comida de un puesto callejero o algo así, podría haber habido una protesta pública al respecto, pero en cualquier caso, nadie seguiría comiendo algo que supiera verdaderamente terrible.
¿Habían conseguido la comida de alguien en el vecindario? Pero no había habido rumores de gente con malestar estomacal; alguien se lo habría dicho si lo hubiera.
Ni las explicaciones del puesto callejero ni las del vecindario parecían muy probables. “¿Puedo preguntar quién trajo los dumplings?”, dijo Maomao. Miró las pinturas de mujeres hermosas que parecían adornar cada pared. Cada una parecía una hermosa mujer inmortal, y cada una tenía características distintivas e individuales, lo que sugería que el artista había usado un modelo diferente para cada una.
La fecha límite para el trabajo que el artista estaba haciendo ahora se acercaba, y cuando terminara, el maestro había afirmado que se iría al oeste. Este hombre aquí había estado tratando de detenerlo. Decía ser un colega, pero no había nada en él que realmente dijera artista.
“¿Qué intentas decir? Fue solo una intoxicación alimentaria”, dijo el hombre. “Sí, ciertamente fue eso. Una intoxicación alimentaria causada por algunos hongos”.
Los dumplings en realidad no estaban podridos, pero estaban envenenados, y lo habían estado desde el principio.
“¿Por qué lo hiciste?”, preguntó Maomao. “¿Por qué pusiste veneno en los dumplings? ¿Por qué estabas tan desesperado por hacer que pareciera un accidente que incluso involucraste a Chou-u?”
“N-No sé de qué estás hablando”.
“No me da la impresión de que tuvieras la intención de matarlo”, dijo Maomao, y el hombre no respondió. “En todo caso, creo que sinceramente no quieres que muera. ¿Me equivoco?”
El hombre se quedó en silencio un momento, luego cerró los ojos y dejó escapar un largo suspiro. “El veneno resultó ser más potente de lo que esperaba”. Este hombre era del tipo directo; esto parecía tan bueno como una confesión. “Estuvo mal involucrar al chico en esto, pero si eso lo salvó, entonces me alegro de haberlo hecho”.
Maomao no sabía qué habría hecho si el hombre hubiera resultado ser del tipo violento. Pero mantuvo la calma; más que nada, sonaba preocupado por el viejo pintor. En su rostro había una combinación de alivio y arrepentimiento.
“Veo lo contento que estás de que esté bien. ¿Por qué envenenarlo en primer lugar, entonces?”, preguntó Maomao.
“¡Porque se iba! ¡No paraba de hablar de su viaje al oeste, pero no tiene intención de volver!”
“¿Se iba a mudar allí permanentemente?”
“Sí. Está consumido por la idea... otra vez”.
El hombre se levantó de su asiento y fue a la habitación de al lado. Miró con cariño las pinturas reunidas, luego fue a otra habitación más profunda de la casa.
Esta habitación, también, tenía paredes cubiertas con imágenes de mujeres hermosas.
“Estas pinturas son impresionantes”, dijo Maomao, entrecerrando los ojos ante ellas. Se le ocurrió que si cierta belleza elegante hubiera estado allí, prácticamente podría haber encajado perfectamente. (¡Un pensamiento irrelevante si alguna vez hubo uno!) Probablemente él estaba atrapado bajo una avalancha de trabajo en el palacio a estas alturas. “He oído que incluso hay comerciantes que quieren coleccionar su trabajo. Si aceptara encargos, probablemente podría ganarse la vida cómodamente”.
“Sí, pero no puede enviar la pintura hasta que esté terminada”. “¿Y este viaje al oeste suyo, te habló de él?”
“Sí, pero insistió en que era solo un viaje. Supongo que sintió que tenía que mentirme incluso a mí. Debe ser una mentira; de lo contrario, ¿por qué le habría tomado los últimos seis meses prepararse?”
Este hombre solo había querido darle al artista un episodio de intoxicación alimentaria: una razón para posponer su fecha límite. Maomao, al haber sido casi arrastrada a la capital occidental, entendía que cualquier empresa más al oeste requeriría preparativos sustanciales. Pruebas de identificación para cruzar la frontera, una caravana que te lleve. Si perdías tu oportunidad, prácticamente tendrías que empezar de cero. Eso era lo que este hombre había estado esperando que sucediera.
“Argh... Esto es terrible. Pensé que realmente podría morir”. El hombre puso su cabeza entre sus manos y murmuró: “Por favor, no mueras...”. Estaba genuina y profundamente preocupado.
“¿No podrías haber usado un veneno más suave?”, preguntó Maomao, aunque se dio cuenta de que podría sonar extraño hablar de cualquier veneno como suave.
“No; tiene un estómago de hierro y una constitución a la altura”, dijo el hombre. Fue ese estómago incansable el que convenció al artista de que cualquier cosa podía comerse si se cocinaba adecuadamente, y que convenció a este hombre de que solo un veneno bueno y fuerte haría el trabajo.
Por eso había necesitado a Chou-u, para que pareciera que realmente era una intoxicación alimentaria. Con un tercero para testificar que los dumplings estaban en mal estado, nadie sospecharía nada más cuando el pintor se enfermara del estómago.
Maomao apenas podía creer esto. “¿Por qué no simplemente hablaste con él, entonces?” “¡Lo hice! Más de una vez. Al principio ni siquiera me contó nada sobre su plan”. Sin embargo, eventualmente, el artista había tenido problemas tratando de organizar todo lo que necesitaba para su viaje, y había recurrido a este hombre en busca de ayuda. Incluso entonces, se había mantenido callado sobre su intención de mudarse.
Este hombre había dicho ser pintor, pero en realidad solo era un asistente en el trabajo del maestro. Mezclaba pinturas, compraba pigmentos y buscaba comerciantes que desearan adquirir las pinturas del maestro.
“¡Apenas soy más que un recadero. Sin el maestro, no soy capaz de hacer nada!”
“¿Realmente crees eso?”, preguntó Maomao.
El maestro era ciertamente un pintor talentoso, pero como ser humano parecía faltarle algo, y la gente así solía terminar muerta en un campo en algún lugar antes de tiempo. Necesitaban asistentes como este.
“Sin embargo, he aprendido cosas hablando con tantos comerciantes, e intenté contárselo”, dijo el hombre. Había escuchado que estaban sucediendo cosas extrañas en el oeste; que todavía eran solo presagios, pero si los rumores eran ciertos, sería mejor mantener la cabeza baja por el momento. “Pero él insistió en que si ese fuera el caso, tenía que irse; que era ahora o nunca”.
En lugar de ser disuadido de ir al oeste, el maestro había redoblado sus preparativos. Ya se había reunido con el líder de una caravana, por lo que no había forma de que este hombre interviniera desde esa dirección.
En la habitación oscura había un lienzo grande cubierto con una sábana blanca.
“Había renunciado a la idea de ir antes, pero luego vio a esta hermosa dama, y eso inspiró sus pasiones de nuevo”. El hombre apartó la tela.
Los ojos de Maomao se abrieron de par en par. “Pero esto es...”
“Una mujer muy parecida a la inmortal que encontró en el oeste, dice. Esta no es ella, pero se parecía tanto a la otra mujer que los recuerdos volvieron a inundarlo. Supongo que no lo culpo. ¿Cómo podrías olvidar a alguien así?”
¿De esto se trata? , pensó Maomao, con sudor frío recorriéndole el cuello.
“El maestro dijo que era una doncella del santuario que había visto en Shaoh”, explicó el hombre.
La pintura representaba a una mujer con cabello blanco y ojos rojos.
Comentarios