Los Diarios De La Boticaria Cap. 1
Capítulo 1: Maomao
Lo que no daría por unas buenas brochetas de carne de puesto callejero. Maomao miró al cielo nublado y suspiró. Vivía en un mundo que era a la vez un lugar de belleza incomparable y resplandeciente, y una jaula nociva, fétida y sofocante. Tres meses ya. Espero que mi viejo coma bien. Parecía que el otro día había ido al bosque a recoger hierbas, y allí se encontró con tres secuestradores; llamémoslos Aldeanos Uno, Dos y Tres. Buscaban mujeres para el palacio real, y en una palabra, le ofrecieron la propuesta de matrimonio más contundente y desagradable del mundo. Ahora bien, no era que no le pagaran, y con un par de años de trabajo, existía un atisbo de esperanza de que incluso pudiera regresar a su pueblo natal. Había peores maneras de ganarse la vida: si uno iba a la ciudad real por su propia voluntad. Pero Maomao, quien se había abierto camino con éxito como boticaria, muchas gracias, lo veía como un problema. ¿Qué hacían los secuestradores con las jóvenes núbiles que capturaban? A veces las vendían a los eunucos, gastando lo recaudado en una noche de copas. A veces, las ofrecían en lugar de la hija de alguien. Para Maomao, era una cuestión irrelevante, pues ahora se encontraba atrapada en sus planes, sin importar el motivo. De lo contrario, jamás en su vida habría deseado tener algo que ver con el hougong, el "palacio trasero": la residencia de las mujeres imperiales. El lugar estaba tan impregnado de olores a maquillaje y perfume que revolvía el estómago, y aún más lleno de las sonrisas forzadas de las damas de la corte con sus hermosos vestidos. En su época de boticaria, Maomao había llegado a creer que no había toxina más aterradora que la sonrisa de una mujer. Esa regla se aplicaba tanto en los salones del palacio más ornamentado como en las sórdidas habitaciones de la casa de placer más barata. Maomao levantó el cesto de la ropa sucia a sus pies y se dirigió a un edificio cercano. A diferencia de la deslumbrante fachada principal, el lúgubre patio central albergaba lavaderos pavimentados con losas, donde los sirvientes de la corte —personas que no eran ni del todo hombres ni del todo mujeres— lavaban la ropa a montones. En principio, los hombres no podían entrar en la parte trasera del palacio. Los únicos hombres que podían entrar eran los miembros y parientes consanguíneos de la familia más noble del país, o los antiguos hombres que habían perdido una parte muy importante de sí mismos. Naturalmente, todos los hombres que Maomao miraba en ese momento eran estos últimos. Era retorcido, pensó, pero admitió que era una decisión lógica. Dejó el cesto y vio otro en el edificio contiguo. No era ropa sucia, sino ropa limpia secada al sol. Miró la etiqueta de madera que colgaba del asa; Llevaba una ilustración de una hoja junto con un número.
No todas las mujeres del palacio sabían leer y escribir. No era de extrañar: después de todo, algunas habían sido traídas a la fuerza. Y aunque les inculcaron los rudimentos de la etiqueta antes de llegar, no así las letras. Probablemente sería una suerte, reflexionó Maomao, que la mitad de las chicas raptadas del campo supieran leer. Era, podría decirse, un riesgo de que la retaguardia del palacio se estuviera volviendo demasiado poblada. Se sacrificaba la calidad por la cantidad. Aunque no igualaba en absoluto el "jardín de flores" del antiguo emperador, las consortes y damas de compañía juntas sumaban dos mil personas, mientras que con los eunucos esa cifra ascendía a tres mil. Un lugar enorme, sin duda. Maomao era una sirvienta, un puesto tan bajo que ni siquiera tenía rango oficial. ¿Qué más podía esperar, siendo una chica sin respaldo en la corte, que había llegado a través de secuestradores para completar el personal del palacio? Si hubiera tenido un cuerpo esbelto como una peonía, o una piel pálida como la luna llena, al menos podría haber aspirado al estatus de concubina de bajo rango, pero Maomao solo poseía una piel rojiza y pecosa, y extremidades con la elegancia de ramas marchitas.
Necesito terminar este trabajo.
Maomao recogió la cesta con su etiqueta que representaba una flor de ciruelo y el número 17, y se marchó tan rápido como pudo. Quería volver a su habitación antes de que el cielo ceñudo comenzara a llorar.
La dueña de la ropa sucia en la cesta era una de las consortes de bajo rango. Su habitación era bastante más lujosa que las de las demás consortes de bajo rango; de hecho, era francamente ostentosa. La ocupante, supuso Maomao, debía ser la hija de alguna familia noble adinerada.
Cuando a una mujer se le asignaba un rango palaciego, también se le permitía tener sus propias damas de compañía. Una consorte menor, sin embargo, podía tener dos damas como máximo, razón por la cual Maomao, una sirvienta sin señora propia a la que atender, transportaba la ropa sucia de aquella manera. A una consorte de bajo rango se le permitían habitaciones privadas en la parte trasera del palacio, pero estas se encontraban inevitablemente en los límites de los terrenos, donde era improbable que la mirada imperial la alcanzara. Si, a pesar de todo, se le concedía una noche con Su Majestad, se le otorgarían nuevas habitaciones, mientras que una segunda noche así significaba que realmente había encontrado su lugar en el mundo. En cuanto a aquellas que finalmente nunca despertaron el interés del Emperador, después de cierta edad, una consorte (suponiendo que su familia no tuviera mucha influencia) podía esperar verse degradada, o incluso concedida como esposa a algún miembro de la burocracia. Que eso fuera una bendición o una maldición dependía de a quién se le concediera, pero el destino que más temían las mujeres era ser concedida a uno de los eunucos. Maomao llamó discretamente a la puerta. Una dama de compañía abrió y espetó: «Déjalo ahí». Dentro, una consorte, perfumada con un perfume dulcísimo, bebía alcohol de una copa. Debió de ser muy admirada por su belleza en aquellos días de gloria antes de llegar al palacio, pero al llegar allí, descubrió que sabía tanto del mundo exterior como una rana que hubiera pasado su vida en un pozo. Abrumada por la deslumbrante variedad de flores de aquel jardín, había perdido las ganas de seguir luchando por un lugar allí, y últimamente había dejado de salir de su habitación.
Sabes que nadie va a venir a visitarte a tu habitación, ¿verdad?
Maomao cambió la cesta que llevaba en brazos por la que estaba fuera de la puerta y regresó a la lavandería. Aún quedaba mucho trabajo por hacer. Puede que no hubiera venido al palacio por voluntad propia, pero al menos le pagaban, y tenía la intención de ganarse la vida. Maomao, la boticaria, era, como mínimo, diligente. Si mantenía la cabeza baja y cumplía con su deber, podría tener la esperanza de abandonar este lugar algún día, si no, suponía, para ganarse la atención real. Lamentablemente, el pensamiento de Maomao era, digamos, ingenuo. No sabía qué iba a pasar. Nadie lo sabe; así es la vida. Maomao era una pensadora relativamente objetiva para una chica de diecisiete años, pero tenía algunas cualidades que la perseguían constantemente. Por un lado, la curiosidad; y por otro, el ansia de conocimiento. Y luego estaba su incipiente sentido de la justicia.
Unos días después, Maomao descubriría una misteriosa y terrible verdad sobre la muerte de varios niños en el palacio trasero. Algunos decían que era una maldición lanzada sobre cualquier concubina que se atreviera a tener un heredero, pero Maomao se negaba a considerar el asunto algo sobrenatural.
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